Echt & wahr

Herr Souvignier, wer sind Sie und was treibt Sie an?

Ich bin ein sehr neugieriger Mensch und habe schon immer viele Magazine, Bücher oder Beiträge gelesen, weil mich Geschichten aus aller Welt interessieren. Ich würde auch sagen, dass ich Menschen liebe. Und ich bin davon überzeugt, dass nichts einfach so passiert, sondern nur durch Fleiß.

Bevor Sie Filmproduzent wurden, arbeiteten Sie als Fotograf – wie kam es dazu?

Das war eine bewusste Entscheidung. Nach dem Abitur fuhr ich mit meinem besten Freund Dirk drei Monate nach Skandinavien. Wir saßen da und fragten uns: »Was wollen wir eigentlich werden?« Dirk entschied sich für die Medizin und wurde Arzt. Ich sagte: »Ich werde Fotograf.« Ich komme aus Essen, da gab es die Folkwangschule und dieses fantastische Museum Folkwang, das schon damals Fotografien sammelte – wir reden hier über eine Zeit, als Fotografie als Kunstform in Deutschland noch verpönt war, man befürchtete, dass durch die Möglichkeit des Kopierens betrogen wird. Als ich 1981 das erste Mal in New York war, hatte jede fünfte Galerie Fotografien im Programm. Da wusste ich: Das ist meine Welt.

Sie sagten einmal, dass Fotografie für Sie »Zeichnen mit Licht« sei. Wie meinen Sie das genau?

Das Wort Fotografie bedeutet ja sinngemäß »mit Licht zeichnen«. Man benutzt die Helligkeit und die Schatten wie einen Stift, um eine Realität auf Papier zu bannen, die so nie wiederkehrt. Es geht um die Physik des Moments. Das Licht ist der Erzähler. Wenn das Licht nicht stimmt, lügt die Geschichte oder bleibt stumm. Ich lernte das sehr früh, eigentlich durch eine Liebesgeschichte: Meine erste große Liebe Andrea war Fotolaborantin. Ich war 17 und entwickelte meine ersten Prints in der Dunkelkammer. Da sah ich zum ersten Mal, wie das Licht, das ich draußen eingefangen hatte, auf dem Papier wieder zum Leben erwachte. Das ließ mich nie wieder los. Später wohnte ich in einer WG in Dortmund, und da haben wir mit zehn Fotografen tagsüber Bilder gemacht und sie nachts vergrößert. Wir waren besessen von dieser Alchemie. Mein großes Vorbild war Henri Cartier-Bresson und seine subjektive Fotografie. Diese eine Sechzigstelsekunde – der entscheidende Moment. Davor und danach ist das Bild nichts wert. Ich lief immer mit zwei Kameras um den Hals herum, eine mit 35-Millimeter- und eine mit 85-Millimeter-Objektiv. Mein Masseur spürt heute noch die Verformungen an meiner Schulter von den schweren Kameras. Ich war ein Revolverheld und lauerte regelrecht auf Situationen. Ich hatte sogar eine Hupe in der Tasche. Wenn das Framing perfekt war, wartete ich, bis Menschen ins Bild kamen, drückte die Hupe, und wenn sie mich irritiert ansahen – zack, drückte ich ab! Das war mein Sport.

Und wie kamen Sie zum Film?

Geld verdienen war für mich immer nur Mittel zum Zweck, um Ausstellungen zu machen. Ich spendete auch Blut, um mir Fotopapier leisten zu können. Aber mich interessierte immer die Realität. Nie Science-Fiction, immer der Mensch und seine Geschichte. Irgendwann merkte ich: Ein Bild ist ein Satz, aber ich will den ganzen Roman schreiben. So wurde ich Kameramann, dann Regisseur und schließlich Produzent. Aber das Auge bleibt das eines Fotografen: Ich suche immer den Moment, der berührt.

Sie gegründeten dann 1985 kurz nach Ihrem Studium eine Filmproduktionsfirma.

Das war auch aus Neugierde. Nichts in meinem Leben geschieht einfach so, weil es mir in die Wiege gelegt wurde. Ich komme von der Kunst, Geld lag nie auf meinem Weg. Aber ich wollte Geschichten von Anbeginn an gestalten. Gestartet habe ich nonfiktional mit Dokumentationen, Magazinen und Shows. Das waren über 600 Produktionen. Mitte der 1990er-Jahre machten wir dann eine Sendung namens »Klick«. Wir interviewten Bill Gates, als Microsoft gerade erst groß geworden war. Wir produzierten aus einem virtuellen Studio – damals brauchte man dafür drei Übertragungswagen voller Kabel, heute reicht ein MacBook. Und dann hatten meine Frau und ich die verrückte Idee, einen Spielfilm über das Internet zu machen: »Die Mädchenfalle – Der Tod kommt online«. Das war 1998.

Hand aufs Herz: Wer wollte damals einen Film über Computer sehen?

Niemand! Die Leute sagten: »Computer sind hässliche Dinger und das Internet wird es nicht lange geben.« Aber wir bearbeiteten RTL so lange, bis sie es kauften. Alexandra Maria Lara spielte damals die Hauptrolle, Thomas Kretschmann den Kommissar. Es wurde ein riesiger Erfolg. Danach gab mir RTL als Dankeschön den Auftrag für den großen Zweiteiler »Pest – Die Rückkehr«. Darin brach in Köln die Pest aus, Brücken wurden gesperrt – wie in »Outbreak« mit Dustin Hoffman. Da sprach sich herum, dass wir eine junge, tolle Schmiede sind. Kurz darauf kam »Das Wunder von Lengede«. 13 Millionen Zuschauer. Plötzlich war ich mitten im großen Filmgeschäft.

Sie entdeckten Uma Thurman, stimmt das?

Ich nicht, das war meine verstorbene Frau, sie arbeitete damals in Amerika und sah in Uma mehr als nur ein Fotomodell. Sie war ein langer Lulatsch, wie man so schön sagt, keiner wollte sie besetzen, die Studios sahen ihr Potenzial nicht. Also überlegte sie sich, ihr einfach eine Rolle geben. So kam Uma Thurman zu ihrem ersten Film, er hieß »Kiss Daddy Good Night«. Das beschreibt eigentlich ganz gut unsere Arbeitsweise: Wenn alle anderen sagen »Das geht nicht« oder »Die passt nicht ins Raster«, fangen wir erst an. Man braucht diese Chuzpe, sonst bleibt man im Mittelmaß stecken.

Sie sagten vorhin, dass Sie sich immer für die Realität interessierten. Warum ist die spannender als Fiktion?

Weil sie uns tiefer berührt. Eine gute Geschichte beginnt für mich mit dem Korkenzieher-Effekt. Ich will den Zuschauer so festziehen, dass er nicht mehr loslassen kann. Aber das weiß man am Anfang oft nicht. Man kratzt an der Oberfläche einer Story und merkt: Da ist mehr. Ich betrachte uns Geschichtenerzähler als Trüffelschweine. Wir wühlen in der Recherche, bis wir den emotionalen Kern finden.

Ein Beispiel dafür ist Ihr Film über den Contergan-Skandal.

Es ist vielleicht der wichtigste meiner Karriere. Ich bin ja selbst der Jahrgang, den es betraf. Als Schüler haben wir noch diese grausamen Witze gemacht: »Keine Arme, keine Kekse.« Später fragte ich mich, was da eigentlich wirklich geschehen war. Wir recherchierten und machten den Film gegen massive Widerstände. Er führte dazu, dass die Renten der Betroffenen versechsfacht wurden. Das ist der wertvollste Preis, den man als Produzent gewinnen kann: Wenn man politisch etwas bewegt hat.

Wie verhindern Sie, dass Sie die Betroffenen für eine gute Quote ausnutzen?

Vertrauen. Alles in unserem Geschäft basiert auf Vertrauen. Diese Menschen vertrauen mir ihr Leben an. Mein Anspruch ist: Ich bin nicht der Richter. Ich will eine journalistische Neutralität wahren. Selbst bei Verbrechern interessiert mich das Warum. Der Zuschauer muss sich sein eigenes Urteil bilden. Ich bilde ab, wie in der Fotografie.

Sie haben mal erwähnt, dass KI »die Atombombe der Medien« sei, können Sie das erläutern?

Jede Erfindung ist Fluch und Segen zugleich. Ich wurde gerade am Knie operiert, und die OP wurde von einem Roboter gesteuert – der zittert nicht, der hat am Abend vorher nichts getrunken. Das ist der Segen. Aber in der Kommunikation droht die Verselbstständigung. Wir werden manipuliert, ohne es zu merken.

Was ist die Lösung?

Bewusstsein. Wir haben ja gerade den Film »Führer und Verführer« gemacht. Wir zeigen darin Goebbels – nicht als historisches Denkmal, sondern als Blaupause für die heutige Zeit. Er benutzte das Kino, den Volksempfänger und die Presse, um ein Volk zu belügen und in den Abgrund zu treiben. Heute sind es TikTok und Social Media. Die Mechanismen sind identisch. Darin liegt die Gefahr, und ich habe große Angst davor. ( … )

→ Das gesamte Interview lesen Sie in der neuen rampstyle #38 »Just for the Plot«.