Die Überquerung des Amazonas in einem roten Lotus Esprit Turbo

Vor ein paar Wochen war ich bei Franziskus Amazonas Julius Kriegs-Au zum Abendessen eingeladen. Der Mann mit dem wunderbaren Namen entstammt einem Adelsgeschlecht und ist Inhaber des ehemaligen K.u.K. Hofjuweliers Hügler. »Amazonas« steht übrigens nicht nur im Wikipedia-Eintrag unseres prominenten Mitbürgers, sondern auch im Taufschein. Sein Vater wuchs in Brasilien auf und wollte diese fantastische Zeit leibhaftig in seinem Nachkommen verlängert sehen. Der Neununddreißigjährige bewohnt mit Frau und drei Kindern eine Villa in »Beverly Hietzing« (Wien-Hietzing). Während wir im Herrenzimmer den Aperitif zu uns nahmen – er einen standesgerechten Kir Royale, ich einen Grenadine-Champagner-Cocktail mit Hibiskusblüte –, bat ich ihn um eine Besichtigung seines Fuhrparks. »Aber gern doch, ist mir eine Freude«, sagte der stets mit buntem Halstuch geschmückte Autonarr.

In der Garage standen, aufgefädelt wie Soldaten beim Appell, die folgenden Fahrzeuge: Aston Martin DB7 Vantage (Bj. 2000), Bentley Turbo R (Bj. 1991), Bentley Arnage (Bj. 2000), Rolls-Royce Corniche Convertible (Bj. 1974), Mercedes-Benz Lorinser 560 SEC (Bj. 1984), Porsche 928 S (Bj. 1985, Martini-Racing-Lackierung!), Citroen CX Prestige (Bj. 1981), Citroen DS 21 (Bj. 1970), Lotus Esprit Turbo (Bj. 1985). Ich fuhr dem DB7 mit meiner freien linken Hand über sein unwiderstehliches Fischmaul (in der rechten hielt ich ja noch das Cocktailglas), schritt die Reihe weiter ab und blieb mit pflichtschuldiger Bewunderung vor dem Lorinser Mercedes stehen, obwohl ich ihn für eine ziemliche Proloschüssel hielt und seine Anwesenheit hier als völlig unpassend empfand. Beim Letzten, dem roten Lotus Esprit, Traumauto meiner Kindheit und frühen Jugend, fing mein Herz vor Freude zu hüpfen an! Über meinem Bett hing ein Poster des weißen Esprit S1 aus »Der Spion, der mich liebte«. Der konnte sich bekanntlich in ein U-Boot verwandeln.

Amazonas spürte mein Verlangen, welches durch den schwarzen »turbo«-Schriftzug noch gesteigert wurde. Zuvorkommend öffnete er mir die Tür des kellerfenstertief stehenden Zweisitzers: »Wenn ich bitten darf.« Ich stellte das Glas am Boden ab und ließ mich in den mit Connolly-Leder überzogenen Schalensitz fallen. Die Beine horizontal gelagert wie in einem Rennwagen. Von vorn bedrängte mich die flache Windschutzscheibe und der bogenförmige Instrumentenkasten, von rechts der hohe Mitteltunnel, von oben drückte das Dach gegen meinen Kopf, und der Motor hockte mir im Genick. So gehört sich das in einem Lotus, jeder weitere Millimeter Raum würde nur ein weiteres Milligramm Gewicht bedeuten. Colin Chapmans Lehre, die ich seit meinem dritten Lebensjahr frei aufsagen kann und die zum Klügsten gehört, was ein menschliches Gehirn je ausbrütete, lautet: »Mehr Leistung macht ein Auto auf der Geraden schneller, weniger Gewicht überall.« Freunde der fortgeschrittenen Querbeschleunigung, lasst uns in Stockholm eine Petition zur Verleihung des posthumen Nobelpreises in Physik für Colin Chapman einreichen, jetzt oder nie!

Mein Blick verlor sich im Grüngelb des Lotus-Emblems auf dem kleinen Lederlenkrad und tauchte hinab in die Tiefe der Jahre. Ich sah Jim Clarks letzten Sieg (Kyalami 1968), ich sah Graham Hills Helm mit den weißen Ruderblättern des London Rowing Club, ich sah das Wrack Jochen Rindts in der Parabolica von Monza, ich sah die legendären Koteletten Emerson Fittipaldis und den kleinen Italo-Amerikaner Mario Andretti im unbesiegbaren Lotus 79. Der geniale Chapman hatte sie zu Champions gemacht, wenngleich Rindt es nicht mehr erleben durfte, er hatte immer gesagt: »Entweder ich sterbe in dem Lotus, oder ich werde damit
Weltmeister.« Und dann war er tot und Weltmeister, in der Reihenfolge, das schafft nicht jeder. Ich tauchte wieder an die Oberfläche des Hier und Jetzt und sagte zu Amazonas: »Ich muss diesen Lotus fahren, sehr bald, und natürlich mit Dir an der Seite.« – »Jederzeit, und wohin auch immer, mein Lieber.« So verblieben wir.

Wir schreiben den 13. Januar 1975, ein Montag: Mister Lotus landete am Flughafen London-Heathrow, aus Buenos Aires kommend, wo das Auftaktrennen zur Formel 1-WM stattgefunden hatte. Das Ergebnis mager für Lotus: Peterson Motorschaden, Ickx Achter. Ausgerechnet Fittipaldi gewann. Der Brasilianer hatte Chapman 1973 über Nacht verlassen und bei McLaren unterschrieben. Aber an diesem Tag war das alles keinen Schuss Pulver wert. Chapman wusste, dass in der Ankunftshalle Tony Rudd auf ihn wartete, jener von BRM zu Lotus gewechselte Renningenieur, der nun in Hethel die Entwicklung der Straßenboliden vorantrieb. Und Rudd hatte seinem berühmten Boss etwas mitgebracht: ( ... )

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