Dem Audi geben, die Bären nicht füttern

Den Hinweis am Straßenrand nehmen wir jetzt einfach mal mit einem Lachen hin. Die Reisenden werden freundlich gebeten, die Bären nicht mit Pizza zu füttern. Ein Scherz? Ist es nicht.

Denn die Straße, an der dieses Schild steht, ist die Transfăgărășan, einst unter Nicolae Ceaușescu, dem ehemaligen Präsidenten der Sozialistischen Republik Rumänien, in die Karpaten gesprengt, offiziell aus militärischen Gründen, faktisch als Denkmal für einen Diktator mit Höhenangst vor dem eigenen Volk. Jeremy Clarkson, ein Mann, der Autos anschreit, wenn sie ihm gefallen, erklärte sie 2009 zur besten Straße der Welt. Er fuhr damals etwas mit einem sehr großen Verbrennungsmotor. Wir fahren etwas ohne.

Der Aufbruch in Sibiu, dem Siebenbürger Vorzeigestädtchen mit den Häusern, die aus schmalen Dachluken schauen wie misstrauische Nachbarn, verläuft unspektakulär. Das Luftfahrwerk bügelt, die Karosserie klebt, der Kaffee war gut. So weit, so Gran Turismo. Doch je weiter wir uns von der Stadt entfernen, desto mehr weicht der glatte Asphalt dem eigentlichen Rumänien: Pferdefuhrwerke, die den Verkehr entschleunigen. Straßenhunde, die ihn kommentieren. Manche liegen entspannt am Rand, andere nehmen die Verfolgung auf, mit einer Entschlossenheit, die einen Fotografen zweimal überlegen lässt, ob dieses eine stimmungsvolle Bild die eigenen Waden wert ist. Ist es meistens nicht.

Der erste Abschnitt führt durch dichten Wald, ein Vorspiel: enge Kehren, dann schnelle Kombinationen als Vorgeschmack, bevor das Hauptmenü folgt. Von rund 495 auf mehr als 2000 Meter Höhe arbeiten wir uns nach oben. Ein Dreh am Fahrprogramm, von Comfort auf Dynamic, und der Weichzeichner fällt, im besten Sinne. Die Lenkung strafft sich, das Feedback wird glasklar, der Boost steht bereit. Der Unterschied ist nicht groß. Aber er ist da, und er ist wichtig.

Bemerkenswert wird es dort, wo die Straße aus Asphaltsorten dreier Jahrzehnte zusammengeflickt ist, ein Teppich aus lauter guten Absichten verschiedener Regierungen. Hier, wo andere Fahrwerke ins Stottern geraten, bleibt der Reifen einfach da, wo er hingehört. Auf der Straße.

Und dann die Bremse. Wer je ein modernes Elektroauto gefahren hat, kennt das synthetische Gefühl, den spürbaren Übergang von Rekuperation zu Reibung, als würde jemand mitten im Satz die Stimme wechseln. Der e-tron GT macht das nicht. Man bremst reproduzierbar bis kurz vor die ABS-Schwelle, und regelt es doch einmal, meldet das Pedal ehrlich zurück, was es tut. Später bremsen, früher wieder ans Gas. Von Kurve zu Kurve traut man sich mehr. Bleib cool, denke ich, das ist eine Landstraße, es nix zu gewinnen. Nach kurzer Verschnauf- und Gebetspause beginnt die Hatz von Neuem.

Am Bâlea-See, auf 2034 Metern über dem Meer, eingerahmt vom Negoiu und Moldoveanu, den beiden höchsten Bergen in den rumänischen Karpaten, stellt sich die eigentliche Frage dieser Reise. Fehlt der Verbrenner? Das Brüllen, das Clarkson so liebte, das Ganze, wofür diese Straße doch gebaut schien?

Nein.

Es ist wie beim »Dinner in the Dark«: Nimmt man einen Sinn weg, schärfen sich die übrigen. Ohne den akustischen Vorhang aus Zylindern hört man den Wind, den Wald, das Reiben der Reifen an der Haftgrenze. Man fährt nicht weniger. Man fährt genauer. Oben angekommen fühle ich mich wie nach 28 Runden Nordschleife – nur mit Gegenverkehr.

Bergab kehrt zurück, was bergauf verbraucht wurde. Bis zu 400 kW schiebt die Rekuperation in die Batterie, während wir uns Serpentine um Serpentine Richtung Tal bewegen. Kein Motor verhungert hier, keiner will gefüttert werden. Außer dem Audi. Womit wir wieder bei den Straßenschildern wären.

Auf der Südseite der Transfăgărășan sitzt der erste Bär am Straßenrand. Ganz entspannt. Kann er auch sein. Aussteigen verbietet sich von selbst. Weitere fünf Mitglieder der Familie der Ursidae folgen bis Pitești. Einer hat rote Reste in den Mundwinkeln. Tomatensauce, behaupten wir jetzt mal. Von einer Pizza Margherita vielleicht?

Unten grüßt Schloss Bran. In Prospekten wird es als Draculas Behausung angepriesen. Das historische Vorbild vom Bram Stokers Romanfigur, Vlad III. Drăculea, war hier bestenfalls Tagesausflügler. Auch das ist Rumänien: ein Land, das seine besten Legenden aus zweiter Hand führt und trotzdem recht behält. Und irgendwo dahinter staut der Vidraru 320 Millionen Kubikmeter Wasser zu Strom – als hätte jemand die Idee dieses Autos in die Landschaft gebaut, bevor das Auto erfunden war.

Am Ende dieser Straße bleibt die Erkenntnis, dass sie den Lärm, wie ihn Mr. Clarkson so liebt, nie gebraucht hat. Man muss die Berge nicht anbrüllen. Man kann sie auch einfach fahren.

Leise.