Unvergessen: Matthias Holtmann

Es begann alles im Herbst 1971.

Mit Beginn meine ich, dass es so richtig anfing, und ich fortan bereit war, weite Bereiche meiner Lebensplanung dem automobilen Fortbewegungsgedanken unterzuordnen. Ich erinnere mich noch ganz genau: es war in einem Kölner Kino, und ich starrte 95 Minuten lang wie elektrisiert auf die Leinwand. Der Film hieß Fluchtpunkt San Francisco (Vanishing Point), und ich bestaunte den abgehalfterten Ex-Rennfahrer Kowalski, der die Strecke Denver – San Francisco in einem weißen 1970er Dodge Challenger R/T mittels 350 PS, unzähliger Amphetamine und extrem offensiver Fahrweise in 15 Stunden bewältigen will und bald von der Polizei gejagt und von der Bevölkerung geliebt wird. Beim Showdown rast der Challenger in eine Straßensperre aus zwei Caterpillar-Planierraupen, und ich verließ das Kino mit der grimmigen Gewissheit: Dies wird irgendwann mein Auto, der Dodge Challenger. Der liebe Gott und das damalige Chrysler Führungsduo Zetsche / Bernhard sorgten dafür, dass 37 Jahre später der Challenger als Reinkarnation seiner selbst wiedergeboren wurde. Aber dazu später…

Denn eigentlich begann alles noch viel früher.

Im Mai 1950 wurde ich geboren - in Kamen in Westfalen, bekannt durch den schiefen Turm der evangelischen Kirche und den Unfallschwerpunkt Kamener Kreuz. Für meinen Großvater war es ausgemachte Sache, dass sein Enkel Matthias später einmal seine Landarztpraxis übernehmen würde. Der Landarzt und seine große Arzttasche fuhren nicht selten des Nachts in die westfälische Pampa, um bei Hausgeburten zu helfen. Ansonsten stand in der Garage des Arzthaushaltes ein 53er Käfer-Cabrio, zweifarbig, Kotflügel und Verdeck dunkelgrün, alles andere hellgrün. In diesem Gefährt verbrachte ich ganze Tage auf dem Fahrersitz, den Hupknopf in Nasenhöhe, mit wilden Lenkbewegungen und benzingetränkter Phantasie. Es muss so um 1956 gewesen sein, dass ich anfing, sehnsüchtig wie ein Knastbruder die Tage herunterzuzählen bis zum 1. Tag meines 18. Lebensjahres, bis zum Führerschein. In dieser Zeit waren viele Autos weiß: weiß war ein Zeichen von Eleganz, Aufstieg und Klasse.

Mein Vater fuhr stilbewusst und trendy einen weißen Lloyd Alexander (600 ccm, 2 Zylinder, Pistolenschalthebel, PS-Zahl unbekannt) und später ein weißes Opel Rekord Cabrio mit 3-Gang-Lenkradschaltung und Startknopf im Fußraum, links neben dem Kupplungspedal. Auf diesem Opel erhielt ich von meinem Vater im Alter von acht Jahren die ersten Fahrstunden; das ging damals noch, die Polizei drückte ein Auge zu oder war gar nicht da. In den Autoradios lief in jenen Tagen Chuck Berrys Maybelline, die Geschichte einer Herumtreiberin, die Chuck Berry dazu bringt, sich mit einem Cadillac Coupe De Ville zu trösten, nach dem Motto: es gibt zwar genügend gute Frauen, aber nur wenige gute Autos.

Überhaupt: Das Repertoire der Pop-, Rock-, Schlager- und Unterhaltungsmusik ist durchdrungen von der Faszination Auto, wobei das Flaggschiff von General Motors, der Cadillac, von jeher viele Musikschaffende in der ganzen Welt nachhaltig beeindruckt hat, von Chuck Berry bis in die Neuzeit. The Renegades beklagten in ihrem Song Cadillac, dass sich die Geliebte in eben dieser Luxuskarosse auf und davon gemacht habe, derweil Natalie Cole einen smarten Autobesitzer hauptsächlich wegen seines Pink Cadillac liebt und für Hot Chocolate die Rückbank des Cadillac gleichbedeutend mit dem Himmel auf Erden ist – um nur ein paar Beispiele zu nennen. GM ist gut vertreten, nicht nur in der Schwacke-Liste, sondern auch im Katalog Kraftfahrzeuge und Musik, auch durch den europäischen Ableger Opel: Bei Reinhard Mey ist es ein 51er Kapitän, bei der Band Spliff (einige Nummern kleiner) ein Kadett.

In jenen Tagen im bundesdeutschen Wirtschaftswunderland trällerte Heinz Erhard in den Autoradios „Fährt der alte Lord fort, fährt er nur im Ford fort. Und die gute Misses gibt ihm ein paar Kisses.“ Mein Vater war ein fanatischer Autonarr und hartgesottener Macho, der bis zu seinem Tode der Meinung war, Frauen sollen Brote schmieren und Karten lesen, gehören auf den Beifahrersitz, keinesfalls aber ans Steuer. Und als meine Mutter mit der Idee aufwartete, den Führerschein zu machen, hatte er dazu nur das zu sagen: „Frau, wenn mich weibliche Tränen irgendwie beeindrucken würden, dann hättest du längst den Führerschein und ein eigenes Auto“ (Einlassungen wie diese sollten sich wenige Jahre später in den Scheidungsakten wiederfinden). Erheblich emanzipierter gaben sich die Beatles, als sie ohne zu zögern einer namenlosen Unbekannten den Fahrersitz ihres rechtsgesteuerten Rolls Royce überließen: „Baby, you can drive my car.......“.

Kaum geschieden, machte meine Mutter nach unfassbaren 45 Doppelstunden den Führerschein und kaufte sich ein Auto. Auf diesem Renault R4 lernte ich richtig (schwarz-)fahren. Der R4 hatte einen Pistolenschaltknauf, der aus dem Armaturenbrett ragte, das Fehlen einer Mittelkonsole erwies sich bei Fahrtpausen auf Parkplätzen und Waldlichtungen für meine 16jährige Freundin Rosemarie und mich als äußerst angenehm. Und Pausen gab es reichlich! Kurioserweise sind Rosi und ich nie erwischt worden, weder beim Schwarzfahren noch beim Kiffen noch beim Sex, und von allem gab es reichlich. Der Weg war unser Ziel, pures Cruisen gab dem Leben einen Sinn.

1968, gerade 18 Jahre alt, machte ich noch unfassbaren drei Fahrstunden meinen Führerschein. Den Lappen endlich in der Tasche zu haben, das war ein Gefühl, das ich weder beschreiben kann noch bis heute wieder hatte. Neugeboren, unabhängig, automobil, stolz und glücklich. Mein erstes eigenes Auto war ein gebrauchter Citroen Dyane 6, 18 PS, rot, laut, langsam, schwankend wie ein Maultier. Nach einem Jahr verreckte der Motor und ich wechselte flugs zu einer Marke, der ich bis heute (wenn auch mit Unterbrechungen) treu blieb: Mercedes Benz! Ein froschgrüner 180 b Ponton, ein 190 c Heckflosse, ein 220 s Ponton (arabergrau, Röhrenradio, 6 Zylinder Reihenmotor mit 100 PS aus 2200 ccm Hubraum), ein wunderschönes Auto, das mir leider unter dem Hintern wegrostete. Dann mehrere Heckflossen: 220 SE, 230 S, 300 SE und schließlich der Knaller: ein 280 SE Flachkühler-Coupe mit dem 3,5 ltr.-V8-Motor mit 200 PS, silbern mit dunkelblauem Interieur. Inzwischen studierte ich an der Kölner Musikhochschule, und es begab sich eines klirrend kalten frühen Wintermorgens, dass ich mit diesem Schmuckstück vor dem Backsteingebäude in der Dagobertstraße vorfuhr. Ich parkte direkt vor dem Haupteingang, vor dem circa 100 Studierende (Tenöre, Geiger, Schulmusiker, Holzbläser, Trompeter etc.) frierend auf Einlass warteten. Mein Eintreffen in der Nobelkarosse generierte eine Mischung aus Neugier, Unverständnis, Fassungslosigkeit, ja auch ein bisschen Hass.

Nach sekundenlanger Totenstille fand einer im Pulk die Sprache wieder und fragte mich, wofür denn die Anhängerkupplung an meinem Benz sei. Da Understatement noch nie mein Ding war, und ich überdies mit Bescheidenheit schlechte Erfahrungen zu haben glaubte, antwortete ich: „für mein Motorboot.“ Ich weiß nicht mehr genau, was dann passierte, ich muss aber irgendwie überlebt haben.

Von meinem ersten eigenen Auto vor 42 Jahren bis zum heutigen Tag sind zirka 45 Fahrzeuge auf meinen Namen zugelassen worden, außergewöhnliche Garanten für großen Fahrspaß wie diese hier:

• Opel Commodore GSE, auf Rekord C-Basis, 2,8 l 6-Zylinder, 165 PS, rot mit schwarzem Kunstleder-Dach

• Opel Diplomat A Coupe, 5,4 l V8, 230 PS

• Opel GT (die kleine Corvette), monzablau, 1,9 l 90 PS, leicht und sauschnell

• Mercedes 300 SEL, 6,3 l, die schnellste Limousine ihrer Zeit mit V8, 6300 ccm, 250 PS, Verbrauch: ca. 30 l verbleiten fossilen Brennstoffs

• Triumph TR6, 6-Zylinder Reihenmotor, 143 PS, ein reinrassiger Sportwagen, dessen hohe Mittelkonsole sich bei zahlreichen Ausfahrten mit zahlreichen Freundinnen als extrem hinderlich erwies

• Jaguar XJ6, Bj. 83, 4,2 l Langhuber, mit 200 PS, silbern, blaues Leder, wunderschön, aber dauern kaputt, getreu dem Motto „Gott schütze uns vor Sturm und Wind und Autos, die aus England sind“.

• Jaguar MKII, Bj. 68, 3,8 l 4-Gang-Moss-Getriebe mit elektrischem Overdrive, Moto Lita-Lenkrad, Burani-Speichenräder mit Zentralverschlüssen, rechtsgesteuert, ca. 200 PS

• Corvette Coupe, Bj. 72, mit Big Block und Endlos-Leistung, dafür ohne Traktion überhaupt, US-Cars

In den Siebzigern war ich als Drummer Mitglied der Rockformation Triumvirat. Der Kopf der Gruppe, Keyboarder Jürgen Fritz, fuhr damals einen Chevrolet Blazer Geländewagen und einen Pontiac Transam. Auf den Transam mit 6,6 l Hubraum und 250 PS war Jürgen besonders stolz. Was er nicht wusste: ich hatte bereits drei Jahre zuvor einen Dodge Challenger ergattert, weiß, mit 4-Gang Schaltgetriebe, mit brachialen ca. 350 PS, Starrachse und Blattfedern, dem Auto von Kowalski im Film Fluchtpunkt San Francisco zum Verwechseln ähnlich. Das war ein Ding! Schnelle Sprints honorierte er mit einem Verbrauch von 30 – 35 l Super und bis zum 3. Gang dicken schwarzen Streifen sündteuren Gummis auf dem Asphalt. Es waren zwar die Jahre nach den autofreien Sonntagen der Ölkrise, aber dennoch war einem der Verbrauch der Boliden irgendwie schnurzegal.

Wie waren meine Gedanken damals im weißen Opel Rekord? „Das will ich auch: zur Polizei und Porsche fahren!“ Die Polizeilaufbahn habe ich nicht eingeschlagen, bin dafür in den Medien gelandet. Porsche hingegen ist ein wichtiger Teil meines Berufslebens geworden. Ende 2006 hatte mein Freund Jürgen Gassebner die glückliche Idee, ein Porschemagazin herauszugeben: 9ELF, Porsche in seiner schönsten Form: ein kulinarisches Kampfblatt für alle Porscheverstrahlten, mit Gassebner als Chefredakteur und Holtmann als einem seiner Tester und Autoren. Seitdem muss ich immer wieder Porsche fahren. Einer muss sich halt opfern.

Vor rund zwei Jahren kam dann mein Schicksalstag. Er begann ganz normal mit den üblichen Routinen, ich blätterte gedankenverloren durch die Auto Motor Sport – und erstarrte. Es war wie 1971 im Kölner Kino: Dodge Challenger! AMS berichtete: die Legende lebt, der Challenger ist wieder da mit 6,1 l Hemi-V8 mit 425 PS Leistung, gelungenem Retro-Design, stark orientiert am Original, unter dem Blech modernste Mercedes-Technik mit Avantgarde-Fahrwerk der E-Klasse und allen Errungenschaften modernen Fahrzeugbaus. Und wie damals im Kino wusste ich auch dieses Mal: Den muss ich haben! Klar gibt es Autos, die schneller sind, flacher, aerodynamischer, sparsamer, übersichtlicher, aber sie alle haben nicht in Ansätzen das Charisma dieses Muscle-Cars, das von Chrysler in Toronto gebaut und für den deutschen Markt nicht offiziell exportiert wird. Einzelne Chrysler-Händler haben Exemplare gekauft und eingeführt, alleine es sind verschwindend wenige. Entsprechend ist riesige Begeisterung die Reaktion auf der Straße angesichts meines schwarzen Macho-Boliden. Keines der über 40 Autos, die ich in den vergangenen vier Jahrzehnten mein Eigen nannte, hat mir auch nur annähernd so viel Spaß gemacht wie mein neuer schwarzer Dodge Challenger SRT/8 und wie das alte weiße Original-Exemplar, das ich Anfang der 70er kurz fuhr. Der Name Dodge ist Kult. Die Blues Brothers fahren das Bluesmobil: einen 72er Dodge Monaco Sedan. Meinen Challenger ziert neben dem üblichen deutschen Zulassungskennzeichen auf dem vorderen Stoßfänger ein amerikanisches Nummernschild. Eigentlich sind es zwei, die ich wechselweise an und wieder abschraube: die Schilder der US-Bundesstaaten Mississippi und Illinois und immer wenn ich schraub, grüble ich nach, welches das wichtigere Schild ist. Zwar kommt aus Tupelo Mississippi der König: Elvis. Aber Jake und Elwood, die Blues Brothers aus Chicago/Illinois, sind im Namen des Herrn unterwegs…